А звонка так и нет.
Это глупо, но всё-таки жду.
И на почту хожу,
проверяю наличие писем.
И из розовых лет,
полудетских придумок и дум,
двухголовая жуть
убивает подобие мысли.
Так бывает: разрыв
затянулся на пару обид,
на тоски маету
и на дурь моего всепрощенья.
Только старый мотив
всё не смолкнет, всё бьет и звенит,
и быть снова шуту
отраженьем чужого везенья...