Провидец глядящий в цейсовские стекла
Заколоченных окон,
Рифмующий рок и порок в попытках
Стать еще и пророком,
Но запутавшись в собственных масках
Ты в корчах блюешь
На свое отражение и раздевшись до остова,
Злорадно несешь
На вынос нанос непотребных куплетов,
Глаголов и ритмов,
Покрытых налетом седого модерна,
Но колоритных.
Запредельной мечтой восходящего цвета
Отдают твои гимны.
Но кто-нибудь скажет, из тех, кто проходит,
Что это наивно.
После каждого мига слепого полета,
Ты падал в молчание.
Зачем тебе знать, кто будет последним
И первым в признании?
Ты, кто множество раз прикасался к осколкам
Разбитых удач,
Как никто знаешь цену «простого решения»
Непосильных задач.
Ты слышишь только то, что не могут вынести
Твои нервы,
Из множества криков, воплей и голосов,
Выберешь первый,
Который изрежет твой слух точно так же,
Как ты резал вены,
Чтобы переписать все свои страдания
Зачем то на стены…
А после войти и остаться и просто висеть
На стене гобеленом.