Одиночество. Это не болезнь. И не наказание. Это не пытка. Не стремление скрыться. Не побег от окружающей реальности. Это вовсе не тяжелая ноша.
Одиночество. Это тихие зимние вечера. В компании мягкого пледа и чашки горячего кофе. Это долгие бессонные ночи и красивые яркие сны. Это музыка дождя за окном. И разговоры. С дождем. О жизни, о счастье, о любви…
Одиночество. Это ночной город. Это тусклые фонари. Промозглый ветер. Холодная Москва. Насквозь замерзшая, белая, куда-то вечно спешащая. Но такая родная.
Одиночество. Это рассвет на берегу Москвы-реки. Тихие волны. Это пустые улицы еще не проснувшегося города. Это сонные дома, отражающиеся в бесконечности водной глади.
Одиночество. Это любовь. К себе. К своему миру. К жизни. Это «старая» и совершено «не модная» музыка. Это книги с пожелтевшими от старости страницами. И бесконечно глубоким смыслом. Или без смысла вовсе.
Одиночество. Это переполненная номерами записная книжка. Постоянно звонящий телефон. Но звонящий совершенно напрасно. Потому что никто даже не думает взять трубку.
Одиночество. Это улыбка на лице. Яркая, лучезарная. Это блестящие глаза. Глаза, горящие счастьем, оптимизмом. Глаза, полные жизни. И ни капли отчаяния.
Одиночество. Это глупые и наивные стихи. Стихи о любви. Которой, наверное, и нет вовсе. Стихи о счастье. Стихи о придуманном мире. Где так хорошо и тепло.
Одиночество. Это тиканье часов за стенкой. Неспешный бег времени. Передвижение стрелки. По кругу. Снова и снова.
Одиночество. Это не лечится. Все мы одиноки. Но каждый по-своему. Для каждого есть свое собственное одиночество. Тихое, неприметное, но свое.
Одиночество. Моё одиночество. Только моё и ничьё больше. Это не диагноз. Это стиль жизни.