Счастье, оно ведь везде - в палочках сандалового дерева, благоуханно тлеющих на прикроватном столике, в пьянящем глотке вина, сделанном на исходе казалось бы бесконечного дня, в неловко заглядывающем в незашторенное окно утреннем солнце, в оторванной зацепившись за случайного прохожего пуговице, в ничего не сулящем флирте и в искрящихся светом игривых взглядах и улыбках незнакомых людей. Но оно неуловимо как ветер, который вроде дует, но, отойди за угол - и его уже нет, как свет, который потухнет, если закрыть глаза, как дни, которых с виду так много, а приляжешь вздремнуть, очнёшься - и почти половина уже позади, как любовь, при одном неправильном шаге превращающаяся в ненависть. И почему в этом городе так много углов, закрытых глаз, шагов и дрёмы? А там счастье будто смешано с воздухом. Оно пьянит, как кислород глубоко под водой, как хороший алкоголь, выпитый до дна, как пробуждение после наркоза. И невозможно оторваться, и уже не нужен никто и ничего не нужно, разве что остаться там, вернуться туда, побыть там, упиться тем немыслимым бесконечным глотком свободы, свободы от моралей и принципов, от чьих-то навязанных мод и правил, свободы от себя.