Сегодня я зашла в один дневник он назывался "про искусство" и увидела там этот рисунок, меня заполнили очень интересные чувства… и я решила  рассказать то что увидела в нём.

- Это было давно, так давно что в моей памяти не найти числа того дня.

Это точно была зима. Надев валенки и накинув старенькую потрепанную, но любимую телогрейку я вышел на улицу. До ближайшей деревни около получаса ходьбы. Тонкий слой снега ничуть не мешал идти.  Дорога вела через лесок. Уже ослабшие ноги не так бодро как раньше вели меня к дому сына. Ближе к дороге снег стал смешиваться с землей, превращаясь в слякоть. Я остановился в поисках хоть какого-то пенька. Больная коленка выла, и каждый шаг давался тяжелее. Поднялся ветер, он трепал мою шапку и играл с бородой, кидая её то в одну, то в другую сторону.

Стало быстро темнеть, и поняв что скорей всего придется перенести визит, решил что пора возвращаться.

 Развернувшись, я двинулся к родному дому. Где меня  в переживаниях ждала твоя бабушка.  За столом сидел мой сын, он волновался, что меня долго не было и пришел сам.– Дедушка улыбнулся и со звуком, сделал глоток горячего чая.

Я любил истории о моём отце. Дедушка  ни когда мне не отказывал в этом. Мне казалось что так, я смогу подольше задержать мысли об отце, ведь как и он, это был последний день когда он видел его, но я был слишком маленький чтоб запомнить тот день.