из последних сил по утрам топаю на работу... книги... это то что меня там спасает... каждый раз удивляюсь как много разного, удивительного, непохожего, манящего, так отличающегося от моей жизни... только бы не вспоминать как мне плохо, и как еще будет плохо весь день, и вечер пока не засну... не понимаю жалоб.. мы заслуживаем того что у нас есть... мир вокруг нас - лишь отражение наше... значит я - это они... они злы, не коварно,не преднамеренно, а просто от лени или глупости, или скупости сердца... это не могу быть я ... потому что мне больно... и каждый новый будет лучше... только дорожка из кровавых ошметков меня... как дорожка из хлебных крошек не приведет обратно... убеждаю что к лучшему и всё не так просто... если кончились деньги, то забудут друзья... мы еще друг другу улыбаемся... но я чувствую как тяготят их мои невзгоды.. как избегают разговоров по теме... и я улыбаюсь... они не представляют меня другой... неумелой, слабой, растерянной...