Мы ходим по широким и узким улицам, спускаемся в подземные переходы,
И есть ощущение, что мы - часть какой-то большой недоигранной коды.
Мы кажемся  себе теми, кем хотим казаться.
Иногда мы считаем, что легче уехать, а потом - что нужно было остаться.

Мы считаем себя умнее всех, кто был когда то до нас.
По количеству средств к существованию возводим друг друга в отдельный класс.
Большинство из нас считают себя умнее большинства, и постоянно друг с другом о чем-то спорят.
Это похоже на моду, которая была всегда. Так волнуется песок на дне моря...

Мы ритмы окон, в которых нет стекол...
Мы ритмы улиц, которые не проснулись...

И всю жизнь мы хотели изменить мир к лучшему.
Кто-то писал об этом в книгах, кто-то в стихах...
Но непонятное чувство безразличия появляется на борту самолета, летящего в облаках.
Нам скучно жить - и от этого тоже много проблем.
Мы занимаемся не тем, чем хотим, чувствуем себя частью выдуманных систем.
Любовь превращается в привычку и обязательство;
Остается только безразличие, которое морально можно не считать предательством.
В суете будних дней мы как герои кино, суть которого в том, что то ли время изменило людей, то ли люди изменили его...

Мы ритмы окон, в которых нет стекол...
Мы ритмы улиц, которые не проснулись...

Мы ритмы окон...

 

В. Гончаров, П. Чехов