- кому ты врешь?
- разве только себе.
- зачем?
- так проще, знаешь, так проще...

не спать сутками, а если и удастся, то просыпаться в холодном поту и с пересохшим горлом. ощущение паники, конечно, растворится после чашки горячего кофе, а после сигареты ты и не вспомнишь что было во сне и видел ли ты вообще его. и стоит сходить в душ - надо смыть с себя эту грязь, накопленную сутками. но все равно что-то не так... начав судорожно убираться в квартире, ты нечаянно опрокинешь подарок, например, вазу. да, ту самую вазу, которую тебе подарила мама или, нет, бабушка на двадцатый день рождение и которую ты считал никчемной и ненужной, но боялся выкинуть, так как обижать никого не хотелось бы. и вот, момент, всего лишь миг и все, "вдребезги", на осколки, да на чертов миллион осколков, разбивается эта, казалось бы, дурацкая ваза. ты с облегчением вздыхаешь и идешь на совком и щеткой, чтобы убрать-выкинуть-забыть. но вот тут.... тебя клинит. что? как? зачем? кому? когда? из-за чего? почему я? это волнами топит тебя в холодном океане. "я слишком долго так жил, я слишком долго. нет, сейчас не время, блять, сейчас вообще нельзя! надо перекурить это дело. перекурить" думаешь ты.. нет, невозможно. именно в этот момент происходит что-то невообразимое и неописуемое. ты опускаешь на колени своё измотанное тело, ты утыкаешься лицом в ладони, глубокий вздох и вот уже истерический крик, вот тебе долгожданные слезы. нет, это даже не слезы, это реки из глаз, из тех глаз, которые казались тебе сухими. так уже несколько суток подряд. ты не отвечаешь на телефон, ты не открываешь окон, ты не выходишь на улицу.... тебе хорошо, ты один и даже счастлив. сколько лет прошло? сколько ты не чувствовал этого? впрочем, уже не имеет никакого значения.. закуривая последнюю сигарету ты обещаешь начать все с нуля, начать все с нового листа и больше не жить прошлым. докурив, потушил в переполненную пепельницу, оделся и вышел через окно.