Девятое дело
           (Камерный поэт)

Записать на бумагу - десятое дело,
как и не записать и забыть до поры.
Я сидел. Нет – стоял. Нет  - сидел... Ты – глядела,
как над крышами стройно вздымались пары.
Там любили, прощались, надеялись, жили.
Там под крышами ждали. Там я тебя ждал.
Там слова меж парами незримо кружили.
Что
    они сторожили? Что
                                 я
                                   упреждал?

Позабыть как придумать. Свести словно выжить.
Не сойдутся под звёздами эти дымы.
Эти песни взметнутся до неба на лыжах.
Слышишь скрип?.. От того ли сейчас мы не мы?.
От того ли желанье ускорить вращенье
побуждает ладонь положить на ладонь?
Записать – на воде возродить возмущенье.
Я не знаю кого попросить: - Не долдонь!

Но пора наступает как утро сквозь сырость.
Ничего необычного в сырости нет,
как и нет недосказанных мыслей в пунктире,
а тире между точек, как мы меж планет.
Этот серый пейзаж – он скорее весенний.
Он скорее согреет, впитав новый день.
Этот звук?.. Вновь рассыпалась горсть потрясений.
Это платье... Ты помнишь?
                                    Раз помнишь – надень...

Мы столкнемся опять, убежав из кунсткамер
или камер обскура?.. Где вход в лабиринт?
Очень многое можно поведать руками.
Записать? Подарить?..
                           Если хочешь – бери!
Если хочешь – увидь. Если можешь – уверуй
в этот камерный мир, что я создал для нас.
Записать... раз десятый?.. Но снова как в первый.
В этой камерной пьесе шаги – резонанс.

Но не бойся разрушить: попробуем вспомнить.
Я сидел? Нет... стоял? Нет – сидел у стола.
Я стихи сочинял, не пытаясь исполнить.
Я не знал и не думал, что ты их ждала.
Где-то в пробках «взревали» оркестры клаксонов,
я же прятался в строчки твой камерный джинн,
твой поэт... И мечтал как потрешь ты спросонок
мой забытый блокнот и... как мы убежим.                                 

< 28 февраля 2011 года >