О том, чему вовсе не сбыться,
Просить глупо - можно забыть.
Зачем бы мне Богу молиться
О том, чему в мире не быть?
Надеяться? Верить? Сквозь шепот,
Согнувшись в прошеньи, рыдать?
Чтоб слышать неверящий ропот?
И в храмах слезу оставлять?
И руки, трясясь от рыданий,
Бессильно сжимать в кулаки?
Чтобы сквозь годы страданий
Просить лишь Её?...
И всё ж никогда не сбыться
Тому, о чём глупо просить.
Нам от Него не откупиться -
О Ней теперь можно забыть.
Мы, может, что-то могли бы -
Теперь рассыпаемся в прах,
Ведь он в этом бренном мире
Средь нас существует...
Мы могли, но, должно быть, не стали,
Мы сами свернули с пути.
Как двум сторонам у медали,
Нам порознь надо идти.
Нас мало и нас миллионы,
Молитвы горят на губах.
Нам кажется, что благосклонно
Любовью сменяется Страх.
Но сгнившие злые мечтанья
В разум приходят вновь,
И Страхом ночами тайно
Мы убиваем Любовь.
Бессильно плывём по теченью -
Нам хуже день ото дня.
Бездумно идём к изреченью:
"Ты больше не любишь меня...".
С губ исчезают молитвы,
Гаснет огонь в глазах,
Так в тело нежною бритвой
Неслышно врезается Страх.

Об этом бы я молился,
Об этом бы я рыдал,
Чтоб этому чуду сбыться,
Я б на коленях стоял.
Но знаю, меня не услышать,
И снова прольётся кровь -
Там, где ветер сны колышет,
Страх снова убьёт Любовь.
Так зачем же мне Богу молиться
О том, чему в мире не быть?
Ему ведь никак не сбыться.
Не надо. Лучше забыть.

От 25.03.2009.

...встать ни свет ни заря, чтобы отдать эскизы мастеру.
Найти кучу выкроек.
Депрессовать, слушать музыку, регулярно ронять глаза в книгу.
Делать домашнюю работу и готовиться к экзаменам, перерывая кучу ненужных материалов.
А так хотелось бы спа-а-а-а-ать...

Такой сон, о котором написаны песни Comatose и Falling inside the black. Крепкий сон, похожий на смерть. Только чтобы что-то чувствовать. Хоть бы и ужас. Но только чувствовать.

Мои мысли плотно занимает одно и то же: "Принц-Мечник-Лорд", иногда порядок объектов размышлений варьируется.

У барабанщика сегодня была операция. Удачи, Шин, поправляйся!

В довершение всего кислота от Лости растворила несчастные остатки моего мозга. Пойду исколю себе пальцы о булавки, торчащие из искусственной кожи.

Добавление от 0:20.
Пишу то, о чём, собственно, хотел.
О том, что мы сами виноваты всегда и во всём.
Просто мы очень боимся перемен. Накручиваем сами себя. Задаём этот грёбаный вопрос "Что будет дальше?". И этим самым закладываем себе в душу страх. Настолько сильный, что он может любое доверие обратить в неверие. Это боязнь быть покинутым.
От него рассыпаются в прах любые чувства. Мы выдумываем то, чего нет на самом деле. Истерики, ссоры, недоверие... И конец.
Хватит. Перестаньте бояться, а?..