Вынула из загажников, ибо вспомнилось.
Ты пугаешь меня своей яростью.
Что ни встреча - удар по щеке.
От тебя слышу я кучу гадостей,
Ни за что адресованных мне.
Что ни вечер - опять издевательство.
Смех ластится к согнутой спине.
На загривке саднит доказательство -
Синева на седьмом позвонке.
Заискрились глаза лихорадочно,
Кровь закапала призраком струй.
На лице, сумасшедше-припадочном,
Загорелась печать-поцелуй.
Темнота, рассечённая криками.
Я боюсь твоих огненных глаз.
Ты напишешь кровавыми бликами,
Что случится со мной через час.
По подушкам размётаны волосы.
Ты сминаешь меня, словно лист.
Я спросил тебя раненым голосом:
-Кто я, милый?
-Ты - мой мазохист.
Даже не помню, каким числом датировано. Просто с таким упрямым постоянством вертится в голове и просится наружу.
__________________________________________________________________
А ещё в голове вертится кусок из того, что написала недавно, но навряд ли кто-нибудь когда-то оценит его полностью.
"Он сидел, отчего-то нахмурившись.
Ты спросил, что так гложет его.
Он моргнул, на секунду зажмурился...
И ответил:"Да так, ничего".
Ему виделось серое платьице -
На груди чёрно-красный провал...
Он не знает теперь, как сказать тебе,
Чтобы ты меня больше не ждал." ©
Он так и называется - "Светло-серое тёплое платьице". В целом, я бы не отказалась в некоторых моментах, чтобы так оно и случилось.