Жизнь в мире, который даже выдуман был не тобой, но тебя насильно туда запихали. Абсолютный бред здесь кажется нормальным, нормальные вещи же - сущей чепухой. На слуху то и дело чьи-то имена, ты силишься понять, кто из них кто, но собственная память в последний момент подводит, ускользает сквозь пальцы. Кислое кажется горьким, сладкое - солёным; цвета меняются местами, ролями, значениями. Смысл и цель жизни ограничивается безумно узкой белёсой комнатой-коробкой с тёмным ковром и зловонной пылью по углам. Разговариваешь с голосами в своей голове? Это нормально, по крайней мере, пока ты не спрашиваешь, почему снова идёт дождь.
Но когда-нибудь ты проснёшься от шума моря за окном, и всё снова встанет на свои места.
____________________________________________________________________________________
Снова поступил так, как посчитал нужным для себя, несмотря на все мои просьбы? Решил удовлетворить своё гипертрофированное чувство справедливости, видя меня невинной жертвой? Просила же - не лезь, не надо, пожалуйста, сама же разберусь. Ты же не видишь всего, и никогда не увидишь, потому что смотришь не в ту сторону, а раз не видишь - то и судить не можешь, соответственно, и разбираться тоже. Либо же научись наконец говорить со мной - твои намёки на то, что ты знаешь что-то, чего не знают остальные, не навевают ни капли мистики, как ни старайся. Всё равно я узнаю проблему, мне расскажут, ты же это прекрасно понимаешь, но насколько выгодным светом осветится ситуация для тебя? Если ты так и будешь молчать, я буду всё больше и больше прислушиваться к нему - ведь ему я верю даже больше, чем себе. Так что заговорить со мной, с таким же доверием, с которым я говорю с тобой - в твоих же интересах.
Или мне не стоит считать себя твоим другом?