Мои записки, мятые, пыльные,

Читаешь ты, прикусив губу.

Я словно ножницами стерильными

В куски кромсаю свою судьбу.

Мой текст теперь - нестройный, издёрганный,

Как я - калеченный, весь в бинтах.

И губы, как буквы, вдруг стали чёрными.

В глаза, как в строчки, забрался страх.

Слова ложатся неровной поступью,

И на ресницах скопился снег,

А в сердце что-то ржавое, острое,

Что никогда не увидит свет.

Обрывки слов на клочках разрозненных.

В ладонях белых скрипит перо.

И я не знаю, рано ли, поздно ли.

Лишь вижу, что за окном темно.

Всё стало вдруг слишком непривычное.

Укрыл всё небо седой ажур.

И я лицо почти симметричное

Наощупь в зекрале нахожу.

Вокруг застыл воздух горько-тягостный,

И механизм у часов вдруг встал.

Но отраженье - с улыбкой радостной.

И почему же я так устал?..

Мои записки - пыльные, мятые.

Под каждой строчкой пятном слеза.

Вернёшься - и станет всё понятно. Ты

Мне лишь ладонью закрой глаза.

От 4.12.2009.