В чашке чая опять отдыхает печаль,

Через окна ко мне серый холод проник.

Осень – время, когда стало чуточку жаль,

Что в семнадцать уже я в сединах старик.

 

А хотелось кричать с высоты о любви,

А хотелось идти через тысячи снов,

И тепло разрастается дерзко в крови,

И я снова молчу – всё понятно без слов.

 

По Москве уж почти растекается март,

Город дышит и вот уже пахнет весной.

Я признаюсь себе, что я всё-таки рад,

Что хоть раз в сотню дней просыпаюсь с тобой.

 

Так устало гитарная дека звенит,

Мои строчки пестрят на газетных полях,

И в квартире моей снова свет не горит,

И запрятало лето лицо в простынях.

 

Здесь твой запах витает на каждом углу,

И на кухне над чашками мечется дым.

Я сегодняшней ночью опять не усну –

В одиночку вообще мы всегда плохо спим.

 

Я достану твой шарф, повяжу шею вкруг

И пойду от тоски покурить на балкон.

Мне сейчас не хватает тепла твоих рук,

Твоей нежности и болтовни ни о чём.

 

Осень снова уже собрала чемодан,

На прощанье махнув белым флагом зиме.

Горло фраза саднит: «Я тебя не отдам.

Уже слишком привык. Слишком ты нужен мне».

 

И опять будто счастье – вагоны метро,

Теплый шарф на плечах, ни о чём болтовня,

У тебя моим пальцам в ладонях тепло,

И я снова шепчу, что ты всё для меня.

 

И опять к волосам липнет дым сигарет,

И опять я совру, что совсем не устал.

И опять на полу те обрывки газет,

На которых когда-то стихи я писал.

 

И опять драгоценная пара минут,

Когда ты выбегаешь со мной постоять.

И другие пускай никогда не поймут,

Как так можно – почти что замёрзнуть, но ждать.

 

Может, ладно, что волосы будто бы мел

И что грудь по ночам полыхает огнём?

Ничего, что в семнадцать уже постарел.

Я ещё почти молод. И слишком влюблён.

 

 

От 30.09.2009.