Она умела рисовать дождем. Выводить замысловатые узоры на окнах слепых домов и бездушных машин. Украшать странными иероглифами горячий асфальт, писать стихи на лицах прохожих.
Она умела быть ветром. Холодным, пробирающим до самого нутра, обжигающим, хлестким, неожиданным. Обрушиваться как ураган, сметать все на своем пути… Ласкать легким нежным прикосновением, согревать дыханием – в этом была вся ее жизнь, ее душа.
Она умела говорить без слов. Взгляд, движение руки, вздох, поворот головы, лучистая улыбка. Хотелось не отрываясь смотреть на этот безудержный танец во славу жизни.
Умерла. Тихо. Незаметно. Без агонии. Просто потухла. Ее душа как свеча – погасла. Так странно, что можно умереть для себя, продолжая жить для других. И никто ничего не заметит. Никогда. А разве замечал кто-нибудь ее душу при жизни? Все правильно. Поэтому никто не будет оплакивать потерю. Кроме глупого дождя и обездоленного ветра…