везде все советуют. именно там, где не надо, где не просишь. сколько себя помню, все мной обычно недовольны, обижаются на меня. ты это делаешь не так и то не так

но я то знаю, что я всё делаю правильно, что мне именно так и нужно и именно так будет хорошо для меня


Болит горло. Устаю, но не ложусь спать. А потому что машинка ещё стирает. Не оставлю же я бельё после стирки в барабане? Но как только достирает, сразу вывешу тряпки и спать. А пока что буду готовиться к принятию очередной порции бредовых сновидений. Лишь бы опять не мутило пол ночи, не приходили в бреду всякие люди и не говорили, что реальность - это смерть. И что все боятся взглянуть реальности в глаза. И черт же дергает посмотреть прямо на неё, ночью, и не понять, спишь ли ты, или нет, и стоит ли кто-нибудь над тобой, или просто кажется

Мне кажется, что мой город слишком мал для меня. Я читаю дневники людей из других городов, смотрю их страницы в контакте, на фейсбуке и понимаю, что вот они! Вот мои братья по духу! Любят хорошую музыку, старые рок группы, разбираются в джазе. Я хочу к вам! Я хочу общаться и тусоваться с вами, видеться, гулять, обсуждать вещи, в которых мы так близки. Но нет, вокруг меня все слушают только всякий шлак, читают популярный мусор и не хотят со мной говорить. В сотый раз спрашиваю у очередной пустышки: а тебе нравится блюз? И получаю в ответ такую глупость. Вокруг все как сороки, пытаются ухватить самое блестящее, то, что для всех, лежит на поверхности и не имеет никакой ценности. Никто не хочет копать, думать, находить интересное в давно забытых вещах и восхищаться их величием. И снова и снова слышу: ты какой-то странный, Леша. Да вы просто не люди моего круга, а старые блюзовые вещи нравятся не только мне, а еще миллионам людей. Просто я их ещё не встретил в своём городе. Но возможно когда-нибудь встречу