Ты играл в группе.
Ты не веришь своёму счастью.
Не веришь тому что на пары минут ты даже удачно играл соло на этой гитаре.
Что гремели барабаны и ты вторил бас-гитаре.
Это было нечто тягучим.
Затягивающим.
Музыка помещения стоит в ушах.
Словно ты побывал на очередном рок-концерте.
Только на этот раз ты сам был на сцене.
На выдуманой самим собой сцене.
Выбивать звук из гитары оказалось слегла сложным.
Слишком узкий гриф.
Сегодня тебе вновь влетело.
В субботу к деректору школы.
Какая жалость.
Но это ничего.
Ты же справишься.
У тебя тысячи слов в запасе.
Тысячи аргументов, которые помогут парировать обвинения.
И ведь ты будешь прав.
Ты будешь читать им лекции.
Будешь вдалбливать ум в головы старых людей, которые давно променяли какое-то там счастье на деньги и карьеру.
Какая им разница на тебя.
Им просто противно смотреть на нынешних подростков.
Но тебя это не касается.
Ты типо удачлив и счастлив.
Ещё полтора года и ты будешь в колледже.
Всё равно в каком.
Ты найдёшь своё дальнейшее.
И навреное даже попробуешь справится с учёбой на гитаре.
Ты ведь окунаешься в инструментал с головой.
Холодное помещение и замёрзшие руки.
Неудобная гитара.
Очень неудобная.
По этому ты проявляешь очередную симпатию к акустике.
Брёл домой. Подворотни заворотни темнота.
Огонёк сигареты медленно тлел в холоде улиц без людей.
Лишь машины.
Туда и сюда.
Машины.
А на небе единсвтенная звезда.
Северная.