На этой рубашке осталась моя кровь.
На той толстовке - твои слёзы.
Череда воспоминаний, танцующих вальс.
Память прекрасна до тех пор, пока заставляет улыбаться.
Память становится ядом после того, как ты начинаешь забываться.
Память она никакая. Есть - нет её - тебе давно не важно.
сейчас, забирая в свои сны восприятия прошлого ты хочешь, чтобы это недалёкое прошлое повторилось и сейчас...всего какой-то месяц назад...
Но это "недалёкое" утекло водой сквозь пальцы.
Теперь нет прошлого. Есть реальное и желаемое будущее.

[Хочу кофе, сигарет и ещё парочку выходных]