Ты частенько взвывал на небо, когда слышал призрачно-далёкий плачь. Ты частенько бился о стены, стёкла, стулья и прочие преграды... Пытался выпрыгнуть из пут, которые сковывали тебя с каждым звуком сильнее и начинали душить щупальцами сомнений и отчаяния. Иногда касания твоего сиятельного мастера приносили невыносимую боль. Иногда ты тонул в них с небрежным оскалом счастья на мощных клыках. Лапы крепко стояли на льду рядом. Или ты падал на тот же лёд - вдалеке. И ты всё так же горишь сам в себе. Становишься или сном или шрамом. Но ты горишь. И даже не светишь. Но ты как живое существо, которое двигается - греешь. Ведь камень тоже живёт. Он тоже часть этого мира. Только он мёртвая живая часть мира. А ты живой. Только слегка потрепанный. Рваные уши, разорванные бока и погрызенные лапы. Когда-то у тебя даже были крылья. Когда-то. А теперь у тебя есть лишь разбитые остатки души. Ты почти ничего не чувствуешь. Или ты просто стараешься не чувствовать. Или ты просто не можешь. Почти разучился видеть грани. Видишь лишь последнюю страницу, где под всем текстом по серединке крупно написано "КОНЕЦ". Но ты же знаешь... ты не попадешь на ту страницу пока не прочтёшь всю книгу. И вот - книга жизни опять листается. Её треплет ветер, вырывая прочитанные тобой страницы. Они запечатываются у тебя в голове - и больше не у кого. Или у тебя и того кому ты читал или тому с кем ты читал эту книжку. И страницы опять вырывающимися из клетки птицами взмывают от потока ветра в небо… и растворяются..остаются лишь в памяти..в памяти.