Стоял на дороге переполненной людьми. Смотрел вдаль. Видел то, что слишком далеко. Оборачивался, глядя на то что за спиной. Смотрел в бок и утыкался мордой в мягкую и тёплую шерсть. Так далеко, слишком давно и так близко. Ты даже счастлив. Ты даже вдыхаешь обжигающий холод и думаешь не о смерти, а о жизни. И твои шаги бродячего пса становятся более уверенными.
И ты идёшь. Уходишь. Приходишь. Возвращаешься и убегаешь. Теряешься и неожиданно находишься. Тебя гонят и зовут. Тебя ждут и прогоняют. Ненавидят и обожают. В принципе, как и каждого другого с этой же улицы, из этого же города, из этой страны, из этого мира. Ты это понимаешь. И даже не ценишь. И не пытаешься ценить. У тебя ураган в голове. Он выносит твои мысли. Выносит тебя за рамки. И ты опять же, стоя у самого края или стоя на рельсах - глядишь на свет. И понимаешь что дороги обратно нет. И ведь ты всегда ну или почти всегда, успеваешь уйти с рельс или уходишь от края, пока и вправду изменить то, что случилось, было бы уже невозможно...
И ты уходишь, понурившись или взбодрившись.