после встречи хочется разломать себе грудину, вытряхнуть всё, что внутри, из окна поезда, и больше никуда не ехать.
или хотя бы просто разломать, чтоб оно вышло. если бы мы жили в мультике, это был бы смерч. такой красиво прорисованный смерч, который потом полил бы тёплым летним дождём каких-нибудь босоногих хиппи где-нибудь там.
а если бы я была фридой, я бы изобразила себя, держащую две половины грудной клетки, на фоне ковра.
но я не фрида, не в мультике, не могу проломить, я в ебаной своей жизни не могу и не буду отдирать инкрустированные в лоб грабли. потому что я их люблю.