когда человек нечаянно отрубает себе палец, ты мчишься к нему, везёшь его в больницу, бережно прижимая отрубленный палец к груди, потом заботишься о человеке. когда он ещё раз отрубает себе палец, ты снова мчишься, но уже не прижимаешь и не заботишься, потому что думаеь "ну что ты за долбоёб". когда человек в третий раз отрубает себе палец, в сотый, в тысячный, ты понимаешь, что он делает это специально. ты никуда не мчишься. ему нравится, пусть рубит.
когда ты после очередного полного нервяков рабочего дня, провалив собеседование по окончанию испытательного срока, потому что у тебя нихуя не работа в голове, возвращаешься наконец домой и видишь своего отца валяющимся в траве около дороги, ты проходишь мимо.
я даже не проверила, дышит ли он.
я бы позвонила кому-нибудь просто на пять минут, типа у меня вот так, прикольно, да, а как ты, расскажи, да только как-то некому. потому я позвонила бабушке, сказала, что забрала ебучее ведро клубники, которое никогда не съем, потому что люблю огурцы, а не клубнику. я всё ещё не ходила проверить, дышит ли он.
потому что насколько помню, мой отец художник, а не бомж в белой футболке на обочине.
потому что если человек отрубает себе пальцы, это не моя проблема. моя проблема - нервы, которые мешают мне адекватно воспринимать действительность, и невроз.