Сжала руки под черной вуалью…
«Отчего ты сегодня бледна?»
- Оттого, что я терпкой печалью
Напоила его допьяна.
Как забуду? Он вышел, шатаясь,
Искривился мучительно рот…
Я сбежала, перил не касаясь,
Я бежала за ним до ворот.
Задыхаясь, я крикнула: «Шутка
Все, что было. Уйдешь, я умру».
Улыбнулся спокойно и жутко
И сказал мне: «Не стой на ветру»
(1811 г.) Анна Ахматова.
Мне не уснуть. Иногда кажется, что, когда ты хочешь подремать, люди вокруг будто специально закатывают истерики из непрекращающегося шуршания пакетов и хлопанья дверями. Невольно становишься заложником странной ситуации - ты спишь с открытыми глазами и не видя снов. Все вокруг излишне туманно и, почему-то, чувствуешь тепло, разливающееся от головы вниз по телу, доходящее до плечей... при этом понимая, что пальцы чрезвычайно холодные, равно как и вдоль позвонков пробегает тот самый злосчастный морозец. А в голове словно что-то щелкает. Голова тяжелая, но, кажется, будто все, что имело смысл, наконец-то разбредается в ней по своим местам, превращаясь в некий общий сгусток, который поразителен в понимании своей ясности.
Ясность. Все становится понятным. И все сложное (а ведь в мире нет ничего сложного, все сложное - в нашей голове и только) становится настолько простым, что хочется плакать и смеяться от осознания собственной тупости. И как раньше столь очевидные вещи не могли встать на свои места?.. Непонятно.
И в такой момент думаешь, что устал от усталости. И никак иначе. И все. Ничего более. Потому что в таком состоянии нет никаких проблем, за исключением одной - безразличие. Все равно, что будет дальше и куда свернет жизнь. Абсолютно ВСЕ_РАВ_НО.
Наверное, страшное ощущение... без понятия. Наверное, глупое ощущение... не имею возможности представить. Наверное...
Наверное. Частое ощущение. В этом мире стеклобетона. Где даже случайный цветок, пробившийся через асфальт к солнцу, вызывает недоуменное восхищение.
Табум. Будь, что будет.
Не стой на ветру, родная... там слишком холодно.
