Та моя жизнь. Все эти дни…они так далеки сейчас. Порой мне кажется, что все это было слишком давно. Тогда я не знала человека по имени Тод. Может быть, звали тебя и не Тод, но ты представился мне именно так.
И тогда, мне казалось, что моя судьба вот-вот сделает мне сюрприз, который изменит всю мою жизнь. Что что-то изменится.
Обязательно изменится.
Я ведь так этого хотела. Мне казалось, что ничего в моей жизни не стоит внимания. Не стоит интереса со стороны.
Я читала много книг. Все они были рассказаны людьми, чья жизнь, так или иначе, была необыкновенна. Эти люди видели тысячи жизней и тысячи смертей, они имели представление о реальности, которая окружает все в действительности.
Я не могла и подумать, как трудно писать. Как трудно выражать реальности на бумаге. Как трудно и жестоко преодолевать себя ради каких то фраз, слов, словосочетаний, которые сливаются позже в повести о той, или иной истории, которую некому рассказать.
Это что-то вроде самопожертвования истине. Писатели - носители тайн, мелких отголосков человеческой души, тайных поступков и закрытых от глаз мыслей. Они собирают детали, жесты, особенности, и плетут из этого сюжеты. Честь и хвала им, великим войнам, стоящим на страже наших душ. Но, иногда писатели пишут о другом.
Иногда они берут то, что на самой поверхности. То, что и так, и без них всем давно ясно.
И я не любила таких писателей. Мне всегда казалось, что они поддельны. Как и их книги. Я не читала таких книг. Кому может быть интересно читать то, что уже давно написано и давно всеми сказано? Такие писатели думают, что изобрели что то, а чаще всего хотят такими казаться. Такие писатели– обманщики, или просто слепцы.
И я не понимала людей, читающих такие книги.
И, к тому же, я знала точно, что не хочу слепнуть.