Скажи, почему ты считаешь себя особенным?
Ты всего лишь недокуренная сигарета, оставленная на бортике пепельницы.
Но ты всё равно чего-то ждёшь, наивно, амбициозно ожидаешь, что снова окажешься в его тонких бледных пальцах, вновь коснёшься нежных, слегка обветрившихся губ... Какой же ты предсказуемый. Так, наверное, думали все, кого он так же забывал. Поверь, ты не особый, в пачке ещё осталось штук десять таких же влюблённых заочно, решительных, ожидающих. Но ты тихо тлеешь, надеясь, что именно тебе суждено быть с ним, не зная, что он уже про тебя забыл. Просто отвлёкся на что-то более важное, более реальное. Он уже вычеркнул тебя из своих воспоминаний, ограничившись парой затяжек.
Но ты ждёшь, слепо веря в свою мечту...
Пепел мягкими хлопьями падает на дно пепельницы – ты медленно догораешь, сожженный своими чувствами.


Ты мог бы устроить пожар, сжечь его вместе с собой, ведь, о боги, как это прекрасно – умереть с любимым в один день!
Но ты слишком благороден, слишком влюблён, поэтому будешь, упиваясь своей болью, сгорать в одиночестве, и, в конце концов, присоединишься к горстке таких же, как ты, бьющихся в предсмертной агонии в собственном пепле.
А его изящные пальцы потянутся к пачке за кем-то новым, одинаковым, и, конечно, безумно влюблённым.