Почти каждое утро без тебя приносит мне жуткую боль.
Приходится выживать. Ну да ладно, поговорим о другом. Давай о книге? Мне через нее проще. Я прочитала Д. Фаулза "Коллекционер" почувствовала слишком много всего сразу, это было за гранью отчаяния. Я была ей, чувствовала её боль, чувствовала её ненависть и какой то маленькой надеждой был силуэт Ч.В. у меня такой Ч.В. тоже есть, вот только кто это, это большая тайна покрытая мраком. Каким-то маленьким ежедневным спасением для меня\ее было ненавидеть и жить из ненависти, поэтому через какое то время я\она заболела, а он просто убил меня\её. Вот тварь. Как же ненавижу... Почему-то я еще не мертва, нет, на самом деле я давно мертва, я передвигаюсь, говорю и даже делаю что то полезное, но я давно перестала впитывать в себя жизнь каждой клеточкой тела, и это мои мысли убивает, заставляет мыслить слишком материально и приземленно для того, чтобы мыслить а не высказывать вслух. Но честно говоря, прочитав книгу я сначала возненавидела автора, а затем себя и полюбила автора, какой бы злой и жестокой не была книга, в ней есть тот маленький луч добра, который не во всех книгах найдешь, а самое страшное то, что я впитала эту книгу в себя настолько... Вобрала до последней строчки. Я мыслю как эта жалкая мещанка, у которой просто слишком много времени на самоанализ, анализ собственной жизни с точки зрения стороннего наблюдателя, ибо в этом "подземелье" она уже перестает быть собой.
Как ты думаешь дневник, я бы продержалась столько? Или я бы убила? Что поразительно я прекрасно понимаю, что со мной такого не случится... Кто в меня влюбится, во мне нет ничего примечательного даже для того, чтобы познакомиться со мной на улице. А любовь, она ведь не из ветра появляется.