Разбирала книжные полки, откопала какую-то ветхую потайную тетрадку, которой черт знает сколько лет.
Лучше б я ее не открывала. Там какие-то экзистенциальные мысли и даже чувства, стихи и всякая прочая графомания. В общем, все то, что сейчас практически ушло из моей жизни.
Вычислила, что мне тогда было лет 13-14.
Стало мне совсем худо.
Было такое доброе, чистое существо, наивное...
А что выросло..?
С каждым годом все хуже и хуже.

Да, стишок откопала там, точнее, некое его подобие, где-то времен первой любви. Он такой неказистый, наивный. Такая глупость, но у меня на душе скребли крысы. Сейчас я так не смогу чувствовать, уже никогда не смогу.



Ты прости мне мою безмятежность,
Все причуды и страхи прости,
И в глазах невозможную нежность,
И щемящее "где ты" в груди.

Мои вздохи, мои сожаленья,
Коль прикажешь, все брошу к чертям!
Не оставлю и тени сомненья,
Чтобы ближе к тебе быть и к "нам".

Гордость, склоки, обиды, презренье,
Позабуду, что значат они.
Ты скажи мне, ужель преступление
Утонуть, как в безумии, в любви?

Засыпать на губах с твоим именем,
Узнавать его в шуме дождя
И на стеклах, подернутых инеем,
Чуть дыша, выводить "для тебя".