я еду домой, но там меня не встретят твои объятья...
вижу мир нарисованным. или вернее написанным маслом. разноцветные, бегучие мазки, что-то похожее на импрессионизм. тысячи оттенков в каждой фигуре. Я смотрю на ветку, я ни когда не видел ничего подобного.
мир сотканый из мазков, балансирует между невероятной красотой и светом, и однородностью. Я замечаю, что всё вокруг сделанно из одного и того же масла... однородный мир вселяет чувство пустоты.
с утра, вычленяя себя из этих мазков, я еще думал об истинном и реальном положении вещей. Мир это набор волн разной длинны, так и мысли могут быть разной глубины. я не притендую на только лишь глубокие мысли.

я заметил, что иллюзорность мира приследовала меня с детства. именно по той причине, что я не всегда был способен отличить реальность от сна. меня приследовала паранойя на тему невыключеных плит и нещапертых дверей, точности расписаний... я сомневаюсь в истинности своих воспоминаний.