Устав

Нас встретят. Не то чтобы с помпой особой,
не то чтоб торжественным залпом салюта.
Посмотрят в глаза без любви и без злобы:
все крайности эти - другому кому-то.
А нам и не надо, и мы не в обиде.
Все рядышком - в белом, как в сахарной вате:
в цивильном костюме, врачебном халате...
Вон с яблочком Ньютон. Вон с лирой Овидий.
За то, что мы в жизни страдали немало,
за то, что мы люди особого склада,
мы будем решением ревтрибунала
приписаны к раю скорее, чем к аду.
Наморщат апостолы важные лики,
красиво расправив свои аксельбанты,
и выдадут, сердце скрепя, интенданты
нам белое, летнее (тоги? туники?).
И скажут при этом: "Тут дело такое...
Не надо волнений. Забудьте печали.
Мы вас не одарим кайлом и киркою -
не этим вы жизни свои наполняли.
Есть метод получше остаться при деле,
уж коль вам милее свободные темы.
Итак, решено: занимайтесь лишь тем вы,
чем в жизни всегда заниматься хотели.
Забудьте о бедах, о тягостном быте,
о голоде, холоде, ночи кромешной...
Одно только вы на носу зарубите:
здесь рай, господа. Вы должны быть безгрешны."

А ты был с изъяном. И я был с изъяном,
с душой не светлее озерного ила.
Но что же нам делать, коль делать нельзя нам
того, что при жизни естественным было?!
Беседуем ночью с дырою озонной,
внимаем рассудку, приказу, резону;
поскольку попала в запретную зону
любовь наряду с проявленьями оной.
Тельца бы зажарить, отменного овна,
и этим наесться от пуза, на славу...
Но чревоугодие - тоже греховно
и нам недоступно согласно Уставу.
Порою отчаянно хочется выпить,
забыв про запреты, забив на запреты,
отведать из мимо несущейся Леты,
отравленной, как под Чернобылем Припять.
Нельзя нам избытка. Нельзя перехлёста:
не крикнешь, не взвоешь, не прыгнешь с балкона...
Остались стихи, а точней - рифмоплётство.
Конечно, убого, но в рамках закона.
Всё трепетней рифмы, а текст - непролазней,
и время - как белка: по кругу, по кругу...
Мы пишем стихи и читаем друг другу,
не в силах взаимной унять неприязни.
От скуки заводим невнятные споры,
мотаем бессмысленно пряжу столетий...

Вне жизни и смерти, без точки опоры,
стихи - словно мертворождённые дети.

http://rhyme-addict.livejournal.com/133026.html