Обида, живущая где-то внутри, мешает и надоедает, как некий навязчивый комар, кружится вокруг тебя, то отдаляясь и как бы затихая, то приближаясь и звеня с новой силой. И чем больше ты пытаешься от нее отмахнуться, тем больше она начинает тебя раздражать.
Обида без видимой причины тем не приятнее, что не понятна даже тебе. Пытаясь заверить всех вокруг, и себя в первую очередь, что ты не такая, ты все можешь понять и всем готова объяснить и помочь, с каким-то горьким сожалением понимаешь, что это далеко не так.
Но в то же время ты лелеешь свой эгоизм, почти наслаждаешься своей обидой, переживаешь и пережевываешь заново момент её возникновения. Жалеешь себя, такую одинокую и не уверенную в себе, задетую вот таким вот простым человеческим поступком, не содержащим не грубого слова, не резкого действия. Жестом обыденным, совершаемым миллионами людьми ежесекундно.
Но какое тебе дело до всех них, если твоя личная обида мешает только тебе, она зудит возле твоего сознания и только ты не можешь дотянуться до неё рукой. Впрочем, остальные ее просто не замечают. А ты, возможно, так ни когда и не узнаешь, что обижаясь на кого-то, ты создаёшь тем самым, еще одного навязчивого комара для чьего-то сознания...