Настроение сейчас - Убогое.

Ну что ж. Начнем снова твою убогою игру, мистер гениальный психолог этого тысячелетия. Я снова веду дневник. Только уже не тот, как раньше. Не тот, переполненный девичьих, никому, надо сказать, ненужных эмоций, а этот. Просто дневник нездорового человека.
Здесь я попрошу называть меня Джонаттан. Джонаттан в Оракуле. Антисексуальная женщина без чести и совести.
У меня депрессия. И мне запрещено об этом кому-либо кроме дневника говорить. Именно поэтому (я снова безумно хочу, чтобы хоть кто-то меня искренне пожалел), я веду этот дневник, сраный урод, в виртуальном мире. В сети, так сказать.
Чертов психотерапевт. Его нашла мне моя мама еще когда мне и 13 не было. Он якобы как хороший дядечка, наблюдал мое становление в мире, смотрел из окошка на то, какой я расту, кем стану… Он говорит, что все всегда знал. И еще ,что дико устал от моих постоянных срывов. Тоже мне, открыл правду. Будто я не устала.
У меня депрессия. И от этого все мои якобы безбожные проблемы. Еще он сегодня мне сказал, что я и моя мамочка – последние дибилы на этой планете. Ха-ха. Смешно. А ведь это и правда так.
Он говорит, что мне надо было паказать свою дрянную башку еще после суда. Сразу, 16 апреля. Но нет. Я – его ненавижу всем сердцем, а матери просто по хуй.
Мне прописали таблетки, каждый день вести дневник, не видеть людей из прошлого, вообще никаким образом с ними не пересекаться, заткнуть свою агрессию и писать, пока пальцы не посинеют.
А еще, полив всем возможным дерьмом мою никчемную персону, он добавил: «Ты, критинушка сладкая, избранна быть вот такой. Нравится мне, тебе и твоей маме это? Нет. Я бы веками тебя не видел. Но, уж… Знаешь, как есть. И тебе придется с этим мириться.»
Я стараюсь. Я буду стараться. Ебаный ты ж в рот.
С каждой своей строкой понимаю, что, бля, все это ебаное настоящее – на самом деле – вонючее прошлое. Я это переживала как минимум однажды, слушала то же самое, так же плакала, срывалась ,не давала нормально жить ни одному ближнему.
Даже писала так же скудно, как сейчас.
Только вот одно отличие – я даже никому, блядь, на листе бумаге вместо рисунка своей души написать «ПОШЕЛ НА ХУЙ, СУКА» не могу. Я должна что-то менять, зная, что это фактически нереально,лечить то, что сложнее и пахнет гораздо хуже, чем раньше.
Твою мать, для любви стараюсь. Да. Вот. Надоело писать.
Да, забыла: «ПОШЛИ НА ХУЙ, СУКИ! Я ВСЕ РАВНО ВАМ БУДУ ЭТО ПИСАТЬ!!!» Ха-ха. Пидоры ебливые.

[640x480]