Он сидел перечитывая страницы прошлого... страницы другого дневника.. в памяти всё сильней проявлялся один и тот-же образ.. с каждой страницей..
Девушка в парке на скамейке читает стихи.. он слушает воспринимая их.. не запоминая слова а ощущая их..как ветер.. теплый ветер пропитанный её грустью.. он понимал что за всё последнее время прожитое столь бесцельно она была единственным действительно искренним человеком..
Когда ей что-то не нравилось она говорила это в глаза когда ей было хорошо она по детски радовалась когда ей было грустно она смеялась.. не потомучто скрывала грусть а потому что она была настоящей.. смеялась назло грусти не скрывая её.. не скрывая свою борьбу..она читала стихи искренне.. наверное даже не зная почему она читает их этому странному человеку, которого она видела в первый раз..тогда он считал что всегда носит маски..что он сам уже не знает когда он настоящий..он удивлялся как она может быть настоящей и всегда разной.. только позже он понял что это не маски.. это всё его лица..разные не предсказуемые..живые
а маска может быть только одна.. каменная , не живая..
Однажды она спросила его , почему всегда те кого мы любим , не отвечают нам взаимностью , почему в этой жизни всё так?
Он мучал себя в то время похожими вопросами.. и не знал ответа..
Хотя и запомнил этот вопрос..
прошло время.. Она нашла свой путь..доказывая что исключения имеют место быть в этом мире. Всё возможно.
Она достойна этого.. хотя бы потому что она всегда настоящая..
Постарайся стать счастливой , пожалуйста