Мне хочется знать, как назвать состояние духа,
Которое шлет опоздавшее лето по почте.
Едва-едва слышно доносит до моего слуха
Травы сухой шелест. Пора уходить в одиночку.
Там тоже есть поле и солнце. И птицы все те же.
Возможно, летят-долетают до запада, сестры.
Но на протяжении года все реже и реже, и реже
Я щебет их слышу, пронзительно звонкий и пёстрый.
Когда я менялась, не стал ли мой мир незнакомым?
Чего я боюсь и чего предстоит испугаться?
Пытаюсь ловить все, что было привязано к дому.
Пакую в коробку, в бумагу, и жутко боюсь растеряться.
Мне хочется знать, как сказать, что тревожит мне душу,
Которая пишет мне письма и рвет их на части.,
Тревогу вином до победного глушит и глушит,
Запутавшись, в чем настоящее, светлое счастье.