Жизнь, я тебя ненавижу, ты знаешь? Тебе всегда мало. Тебе мало болезней слабых - ты жаждешь сломить сильных.
-
Сегодня пробовала петь. Нет голоса.
Наверное, он так и останется севшим, хриплым и срывающимся.
Наверное, дождь будет лить и лить, город будет тонуть, постепенно уходя под воду, словно огромный крейсер, который не может даже подать сигнал о спасении, потому что у него, как и у меня нет голоса. Мне жалко города. Он смотрит на людей глазами старой, побитой злым прохожим собаки - непонимающими глазами. Он нагибается к земле ветками больных деревьев и ищет в толпе каплю понимания. Хотя бы одного человека. И когда я заглядываю в эти серые окна, и вижу слезы города, стекающие к земле дождем, я хочу закричать, чтобы он увидел меня.
Но я молчу.
Что я смогу сделать?
Город снова выпрямляется, жмется блочными пятиэтажками друг к дружке и молчит. Долго молчит и смотрит в небо в надежде на солнце. Кто знает, может быть, он молится каким-нибудь своим богам.
Весна задержалась на границе, заболталась, засиделась за кружечкой чая в придорожном кабаке. У весны в сумке есть необходимые лекарства для тысячи таких же городов, как и мой, но у нее свои дела. И они ждут, ждут, бедняги, а помощи все нет и нет.
Интересно, а если город не дождется и умрет - кто-нибудь почувствует? Или города не умирают?..