Обо мне не напишут хвалебных речей,
Только плач. Да и то, лишь когда я уйду.
Ветер будет кружить листопад на пруду,
И играть волосами бегущих детей.
Я останусь здесь вся. На страницах из книг
Я не раз напишу что-нибудь о любви,
О дожде напишу, что к окошку приник,
И неспешно пускает вниз капли свои.
Мне чернилом послужит хмельная роса,
А пером - звонкий смех в гулком доме пустом.
Вы не бойтесь, ежели очнется вдруг дом,
Не пугайтесь, услышав мои голоса.
Обо мне не напишут хвалебных речей.
Мне они не нужны, вовсе я не герой.
Может, время пойдет на секунду быстрей.
Я не знаю, но вы не идите за мной.