А зима решает за нас. И вновь
Оставляет мурашки на бледной коже.
Открываешь книгу, а там любовь.
Открываешь окна — а там тоже.

***

Я снаружи ждать тебя не буду.
Я замёрзну: март взмывает ввысь.
Кто потом — лечить мою простуду?
(Если ты, тогда не торопись.)

***

Болит, когда греешь замёрзшие пальцы рук —
От иссиня-белых
до жгучего багреца.
Поэтому мы не даём никому вокруг
Заботой согреть
ледяные свои сердца.


© Александра Ардова
[393x700]