Собрать бы все стихи,
отправить почтой,
надеяться, когда-нибудь
прочтешь их —
и не исчезнешь мигом, впопыхах,
заверив в том, что дело
не в стихах,

а том, что я, и в том, что мы — не мы,
писать стихи — какая неудача,
купи себе чего-нибудь на сдачу,
что от моей останется
любви,

я побреду, рукав в карман убрав,
ответственно,
но чуть меланхолично,
скрывая то, как мне небезразличны
слова, что зашифрованы в стихах,
пока не заметет печаль метель,
пока печаль на солнце не оттает.

Я написал тебе стихи
и не сумел
оставить это в тайне
между нами,

собрать бы все стихи,
отправить

к черту —

быть может, он оценит, сохранит,
свою неизуродовав природу
мгновением бесхитростной любви,

как жаль, что я, и жаль, что мы — не мы,
я соберу стихи, надежно спрячу,
куплю себе чего-нибудь на сдачу
или отдам, что взял себе
взаймы.


© Джек Абатуров
[364x534]