Странно течет время.. так вроде бы незаметно, но минута за минутой теряет меня. И нас. В особенности нас.. Перечитывая старые сообщения, даже не верится, что это было со мной.. Порой мне кажется, что я напишу книгу.. Ну чем я хуже этих баб с МГУ, которые пишут, что "наша любовь началась с одноразового секса"??? У меня есть истории похлеще.Могу написать историю, как моя любовь началась с книги Лермонтова.. Как я положила ему в книгу листочек с теми стихотворениями, которые я так хотела, чтобы он прочитал.. Не знаю до сих пор, прочитал ли он.. помню, как каждые 4 месяца писала письма и складывала в письменный стол.. Интересно, он когда-нибудь их прочитает? А ещё я помню, как он кружил меня на руках по своей комнате и кормил пирожками.. и бобра я его тоже помню.. синий диван.. Симпсоны по ТВ.. горы рубашек и какие-то горы пакетов.. микрофон в шкафу.. истерики в подъезде.. его друзья.. мои подруги.. полночные стихи, которые он никогда не читал, пока я их не подсунула под нос.. лето.. море.. песни посвященные друг другу.. бывшие.. помню, как он мне сказал, что бывшие - это в прошлом.. а я надолго, потому что он так сказал.. невский проспект.. Камчатка.. фотографии, которых мне не хватает смелости напечатать.. и башня, напротив которой состоялся наш первый поцелуй.. темные волосы.. светлые глаза.. выбор: она и я.. она.. я.. он.. разные люди. одна любовь.