В последнее время все чаще задумываюсь о смысле жизни. Не всех. Лично моей. Особенно под сонаты Бетховена.. Правильно ли я иду, и куда.. Мне кажется я бесполезно растрачиваю время, но я не могу понять, куда идти. Какая цель, что за мечта. Я не вижу отдушины в других людях, я не вижу смысла особого в хобби. Быть может (скорее всего, так оно и есть), это переходный период, а может.. Я не знаю, что делать. Только если слушать сонаты Бетховена и писать стихи. Такие как этот:
"Нет, нам не стоит остаться сейчас
Когда столько ревностью выжженных взоров,
Я ухожу не сказав пары фраз,
Не обозначив конца разговоров.
Мне не нужны уговоры твои,
Тебе не нужны в тишине злые ссоры,
Истосковались так жить без любви,
Что упиваемся чувств перебором.
Плакать не хочется. Я закричу.
Громко, разрушу все плоскости драмы.
Глаза подняв лишь отправишь к врачу.
Я вновь начну перестраивать планы.
Ты ведь мечтал упиваться судьбой
Жаждал стать частью трепещущей плоти.
Я все разбила несносной пальбой,
Не утопив тебя в нужной заботе.
Что ж пусть соната подходит к концу,
Здесь похороним всю нашу лав-стори
Бетховен отыгран, слава Отцу,
Лишь он услышал молитву в миноре."