"Я не встречал в природе жалости к себе.
Любая птаха, коли с древа упадет, закоченев от стужи, не испытает жалости к себе"


люди, в сущности, такие странные штуки. ещё вчера был уверен, что они прочные, как отлитые из лучшей стали, а потом оказывается, что они, хрупкие, стеклянные. готовы разбиться от любого прикосновения. а ещё хуже, когда даже не бьются, а растекаются по любой поверхности аморфной медузой. стекляшка, хот красивая. даже когда её раздробленное тело хрустит под чьими-то шагами, она из последних сил сверкает на солнце тысячами радужных граней....

а теперь вот всё такое серое, тусклое, бессмысленное....

время - хитрый и подлый игрок. когда ничего не надо - оно ползёт как улитка, а когда торопишься, горишь, то сгораешь, а сил возродиться из пепла уже не остаётся. все сгорели. а потом лежишь этой кучкой пепла, бесформенной лужицей протоплазмы... и понимаешь, что ничего ты в сущности сделать не успел. хотел, да, но... не хватило огня.

жалеешь себя, несчастного. но только сам виноват. надо правильно силы рассчитывать. надо думать головой, а не шилом в Занзасе.

а раз понял ошибки, то соберись, засунь свою грёбаную усталость туда, откуда взял. и подбрось дровишек в костёр своей жизни. гори, не сгорая. живи не ради чего-то, а ради самой жизни.
она ведь в сущности, замечательная штука. если присмотреться по внимательнее. жизнь сама по себе стоит того, чтобы жить. и не надо в ней искать сакральный смысл. ведь в поисках смысла жизни на неё саму времени и сил уже не останется.