Ну где же ты, где, свобода, вливающаяся по каплям алкоголем в кровь? Где же, где ты, чертова свобода, разрывающая изнутри? Где эта пресловутая грёбаная свобода? Упирается в бесконечность московских огней. Натыкается на глухую стену чьих-то тупых желаний, бездумных инстинктов и и беспричинных эмоций. Падает подстреленной пташкой к твоим ногам. Эта ли свобода тебе нужна? Этой ли серой запачканной свободишки ты желал 18 лет своей жизни?
Грохот из колонок, разрывающий в клочья пустоту комнаты. Пустоту. Одинокую, злобную, напившуюся пустоту. Хриплым голосом подпевая японский текст, ни черта не понимаешь смысла.
Наверное, эта свобода спряталась на дне. Где-то там, за зеленым стеклом бутылки "Мартини", таится в остатках почти прозрачной жидкости. Вот, скоро ты и сделаешь ГЛОТОК СВОБОДЫ. Настоящей, горьковатой. Отнюдь не безграничной, вовсе не парящей и конечно же иллюзорной. А другой мы не знаем. Она далеко за границами этих мелькающих нескончаемых огней.
Ну что, выговорился? Поставь хотя бы к мусорному ведру бутылку от своей сорокаградусной свободы, свинья.
А где-то там, за этими чертовыми московскими огнями, в безграничной тишине и бесконечном отсутствии искусственного освещения тихо посмеивается Свобода. Настоящая, Тающая, Ускользающая...