Глава 49
На шоссе летят машины – лишь вспышки в ночи,
Ты летишь по ступенькам вниз, боясь опоздать,
В комнате грохот и вспышки,
Но старуха с косой придёт – и спешку долой.
- The Old Laughing Lady – Neil Young
Брайан
- Блять! Не отвечает! – я запихнул сотовый назад в карман и уставился на судороги дворников, пытающихся очистить лобовое стекло от сугробов. Терпеть не могу ездить в качестве пассажира, если только не упился и не обдолбан до невменяемости. Бут ведёт свой грузовичок со всем спокойствием, хотя вокруг просто арктический пейзаж: снег валит, как будто настал конец света, и не видно ни хера. Похоже, никаких других психов, которые выползли бы на дорогу в такую погоду, просто не существует. – Это корыто может ехать быстрее?
- Прости уж, губ, но я думал, вся идея в том, чтобы добраться одним куском, - покосился на меня Бут.
- Просто… это всё я виноват, ясно? – я взглянул на него. – Это же я ей сказал… я, бля, сам ей сказал! Что же я за идиот!
- Ты же не знал, - вздохнул Бут. – Мы и сейчас ничего не знаем. Может, они сейчас сидят там, попивая какао и грея ноги у камина!
Именно это твердила мне моя собственная логика – что не стоит волноваться раньше времени. Но, к сожалению, этот голос заглушала какая-то первобытная, инстинктивная часть, которая просто орала внутри, что я охуенно облажался… снова. И этот голос слишком часто оказывался прав, чтобы на этот раз я мог просто проигнорировать его. Я нервно потянулся за сигаретами и отщёлкнул крышку Зиппо, а потом опомнился и глянул на Бута, но он только пожал плечами:
- Давай. Думаю, можно, учитывая все обстоятельства.
Я сделал первую осторожную затяжку.
- Я ведь даже не знаю, чем он меня зацепил, - я просто размышлял вслух. – Маленький паршивец, чёрт, совсем не в моём вкусе… думаешь, сейчас он тощий – посмотрел бы ты на него в семнадцать! И блондин… нет, у меня, конечно, были блондины, но так, знаешь, между делом… Пятнадцать лет трахать самых горячих жеребцов, а потом… бац! Втрескался по уши в какого-то щенка! – я и сам понимал, что меня несёт, но не мог остановиться. Лучше уж так, чем молчать, хоть как-то отвлекусь от тех ужасов, что сейчас роятся у меня в голове. – Это было… бля, так унизительно! Вот он я: Кинни – ни с кем по два раза, никаких номеров… ослеплён мальчишкой… ёбаным девственником!
- Ну, губ, если это тебя утешит – не ты первый, не ты, чёрт подери, последний, - усмехнулся Бут.
- Да, услышать, что я не уникален – именно то, что мне сейчас необходимо, - я поискал, куда сбросить пепел, ничего не нашёл, и стряхнул его в ладонь. – С Джастином так всегда… выглядит, бля, как ангел. Все эти его светлые волосы, голубые глаза, улыбки… сначала я ничего, кроме этого, и не разглядел. Милый, наивный, напуганный малыш. Горячий, как чёрт, это верно, но ведь безобидный… ну какие от него могли быть проблемы? А когда я понял, что никого, кроме него, не замечаю, было уже, бля, поздно.
- Мне слабо верится, что кто-то вроде тебя не сумеет избавиться от того, кто ему надоел, - вопросительно приподнял брови Бут. – Каким бы горячим он ни был.
- Да я не сразу понял. Всё стало ясно в тот момент, когда он едва не умер. И тогда… это уже было не важно… и он уже был не просто мальчишкой. Он повзрослел… мы оба, наверное. Боже! – я опустил окно и швырнул сигарету в метель, впуская взамен порыв ледяного воздуха и горсть снежинок. – А когда он попал под машину, я поклялся, что ничего подобного с ним больше не случится! Я поклялся, что, если уж мне удастся вернуть его, я буду его охранять. И ведь я старался! И что в итоге? Я снова до охуения испуган, что опоздаю… и снова только я виноват!
- Да ладно тебе, губ! Здесь нет твоей вины и нет вины Джастина, - тряхнул головой Бут и глянул на меня успокаивающе. – Волнуешься, что оставил малыша одного?
- Нет… да. Да, наверное. Бля, я же его отец, так? Я ему нужен, когда его мать… - я не стал заканчивать предложение. – Но Джастин… Я должен добраться до него. Я должен выбирать… эта сука заставила меня выбирать!
- Ничего ты не выбирал, - успокоил меня Бут. – А просто расставил приоритеты… твой сын вне опасности, а насчёт Джастина я не так уверен. Ну, что тебе ещё оставалось делать? Гас поймёт.
- В этом-то всё и дело, верно? – я достал ещё одну сигарету. – Сынок мне всё простит... как я прощал Джеку… а Джастин – Крейгу. Это, наверное, в нас генетически заложено – любить своих никчёмных отцов до тех пор, пока не вырастешь и не поймёшь, какое они на самом деле дерьмо.
- На мой взгляд, это звучит чересчур цинично, губ, - пробормотал Бут. – Потому что я-то к своему старику ничего подобного не чувствовал.
- Повезло тебе, - я закрыл глаза и глубоко затянулся. – А Гас… он ведь мой. Я это почувствовал, как только его увидел, хоть и сам этого не ожидал. В смысле, сейчас-то он мне нравится потому, что он такой забавный и умный… понимаешь? А тогда он ведь младенцем был… откуда мне было знать, что он не вырастет каким-нибудь мерзким тупицей или драться будет, как его дед. А тогда – это был чистый инстинкт, потому что он мой сын, моя кровь, - я взглянул на Бута. – Но Джастин… он мне был никто. Он-то не обязан был мне прощать всё то дерьмо, что я на него годами вываливал, а он прощал – столько раз, ты и представить себе не можешь! Он меня ни героем не видит непогрешимым, ни богом. Он не ждёт, что я брошусь осуществлять его тайные мечты. Он всё обо мне знает, все мои недостатки, и принимает их… и всё равно любит. Он единственный, кто, понимаешь… на самом деле принадлежит мне. И это просто невероятно.
- Могу себе представить, - ответил Бут и легонько похлопал меня по колену – в другой ситуации я бы моментом оборвал такую фамильярность, а тут мне стало даже… как-то легче, словно я получил ту поддержку, в которой так нуждался. – Спокойнее, губ. Перед рассветом всегда темнее всего, так моя мамаша говорит. Но теперь, - он глянул вперед, - вроде развиднелось.
Когда мы повернули к Брайтину, снегопад пошёл на убыль. Дом выглядел просто неописуемо, накрытый толстым слоем снега, но мне некогда было любоваться видами, я напряжённо вглядывался в тёмные окна, пока Бут парковался.
- Блять, где он?
Бут наконец затормозил, но я выскочил из машины, не дожидаясь, пока он остановится, - и тут же провалился по колено в сугроб, но постарался добраться до входа, пытаясь не потерять по пути туфли. В доме не было ни огонька, но пахло дымом, так, может, он внутри, разжигает камин?
- Джастин! – закричал я, нашарил в карманах ключи и открыл дверь. – Джастин!
В ответ из тьмы не донеслось ни звука. Я включил свет; дверь в гостиную открыта, так что я прошёл по коридору и огляделся. В спальне холодно и пусто, камин давно потух. Я снова позвал его, собираясь подняться по лестнице, но тут услышал, как Бут меня зовёт, и снова выбежал наружу.
Он всё ещё стоял у грузовика, указывая на деревья за домом.
- Он в студии, губ!
Я посмотрел в том направлении и увидел поднимающийся в небо столб дыма.