[200x326]
Все непрочитанное в моем телефоне вчера подошло к концу. Едва стоило отремонтировать Н73, как вспомнилась старая привычка читать книги прямо с нее. Глаза когда-то настолько к этому привыкли, что теперь уже и не устают, хоть весь день ломай их о дисплей. К тому же, скачивать книги - это их не покупать: места не занимают, не весят вообще ничего, и самое главное - все ж бесплатно! Что касается "авторских прав", то какое мне до них дело? Берроуз все равно уже умер...
Думал - так-с, хорош искать чтиво в духе "АСТ-Альтернативы", скачаю-ка на сей раз что-нибудь из классики! Расчесывая мягкую кошачью шкуру левой рукой, правой неистово возил мышь по истершемуся от времени коврику, рыская в архивах излюбленного мною сайта в поисках чего-нибудь "под настроение". Классика упорно отказывалась ложиться на душу. После получасовых поисков обнаружил, что незаметно для себя перебросил на хард Уэлша ("Порно"), Ширянова ("Низший пилотаж") и Лавкрафта ("Хребты безумия"). Больше ни на что уже не тянуло. Решил не насиловать себя, и, в очередной раз смирившись со своей любовью к альтернативной литературе (минус, конечно, Лавкрафт), закрыл Оперу и окунулся в "Порно". Знал бы, что это есть продолжение "На игле", прочел бы уже давно. "Пилотаж" и "Хребты"-то проглочены не единожды...
Сегодня отправился в Библио-глобус. Объектов поиска было два: гоблиновские "Мужские разговоры за жизнь" для общего развития и что-нибудь из Марты Кетро (сколь угодно пинайте ногами мое бренное тело с воплями "Настоящие мужики такое не читают!" - все равно буду ее любить).
Однако ни Гоблина, ни Марты в любимом книжном магазине столицы не нашлось. Во всяком случае, так мне заявил затасканный терминал, сенсоры которого уже сточились и еле-еле реагируют на прикосновения - минуты три набирал в поисковике "Дмитрий Пучков". Раздумывая, стоит ли расстраиваться по этому поводу, обнаружил, что уже стою на втором этаже перед "желтой" серией. Рефлексы, елки-палки... Уйти от этого стеллажа с пустыми руками я могу только в случае, если в карманах кроме мелочи ничего не осталось. К несчастью, сегодня возможности совпали с желаниями. Крайне несимпатичная кассирша вначале посмотрела на меня, потом на мою социалку, потом снова на меня и снова на социалку, потом снова на меня и, зачем-то выдавив из себя некое отталкивающее подобие дружелюбной улыбки, скинула 12 рублей со стоимости избранной мною книги. "Я вас не узнала на этой фотографии, извините" - проскрежетала она, не меняя выражения лица. Я ее понимаю - бритый наголо, худенький мальчик, что смотрит на мир с оборота карточки лишь отдаленно напоминает заматеревшего бородатого монстра в бандане, который этой карточкой активно пользуется изо дня в день. И тем не менее - это все я. На свет божий я выбрался, держа в руке "Реквием по мечте" - наконец-то этот роман издали и у нас! Я решил отправиться в какой-нибудь Мак, взять там кофейку и какой-нибудь горячий бутерброд и под это дело предаться чтению легендарного творения Селби-младшего. Домой ехать не хотелось - Город крепко держал меня в своих железных объятиях и отпускать пока что не намеревался.
Час в Маке. Два кофе. Пятая часть книги. Можно было куда-нибудь и отчаливать.

Ах да, кстати! С пятым Днем Рождения тебя, дорогой Баш! Прости, что с опозданием, но лучше ж поздно, чем никогда, так ведь? Конечно, с годами ты, как и все мы, лучше не становишься, однако я все равно храню тебе верность, даже несмотря на то, что ты не способствуешь ни расширению кругозора, ни повышению уровня грамотности и вообще - редко радуешь в последнее время. Я все-таки надеюсь, что лучшие твои годы и лучшие цитаты еще впереди!
От всей Души, с уважением и симпатией. Твой постоянный читатель,
Sarcofago.