...твоя харизма и грусть ведут меня под руки..Танцуешь, поёшь, грустишь, молчишь... В твоей голове миллиард мыслей, историй, шуток, рассказов..

.. ты  Так привык к одиночеству, что никогда не расскажешь о нем.. Знаешь, вы так похожи..

..твоя жизнь наполнена новыми людьми, городами, заметками и зарисовками новых шедевров на диктофоне мобильного..

Убаюкиваешь, заботливо гладишь волосы, накрываешь одеялом.. Уходишь на кухню, ставишь чайник, пьешь, думаешь.... Из твоего окна виден  Майдан..Ты часто говоришь об Украине, рассказываешь про Киев, Черкассы, как учился, бросал, восстанавливался, кем хотел быть в детстве.. Постоянно говоришь про семью, любовь, родителей..Между каждой строчкой мелькает одиночество, тоска, горечь, но ты слишком мужественен, чтобы признаваться себе в этом..

..ты всегда один, даже, когда тебя окружают люди.. Ты невероятно мудр, поддельно весел и иногда я и правда не могу разобрать, веришь ли ты сам в то, что говоришь.. Иногда ты приторен, иногда вреден.. А иногда я и вовсе боюсь тебя...

..между нами тысячи ветров,километров, женщины, дороги, автобусы, комнаты дешевых мотелей и номера дорогих гостиниц.. Между нами 10 лет разницы в возрасте, 10 по-разному прожитых лет, но одна на двоих грусть и одно на двоих ТАКОЕ одиночество..

..у тебя чертовски злые руки и безумно коварные губы..Для меня спасительна каждая нотка твоего голоса, каждая из твоих идей.. С другим таким я бы терялась в мыслях,словах, жестах, но другого такого нет.

..и подумать только, если бы у тебя была семья-мы никогда бы не встретились.. Но ты был бы счастлив..

..называешь меня настоящей,грозишься увезти с собой,только мне от этого не легче.. У тебя нет дома.. За свои тридцать лет разноцветной, разноплановой и разноракурсной жизни ты так и не нашел или не построил свой дом... ты уверяешь, что и так счастлив, и доволен, что будут дом и дети.. Будут, конечно будут, дорогой, а как же иначе?!...

..нежно, заботливо и даже как-то уютно протягиваешь мне кружку чая, улыбаешься, смотришь серьезными-серьезными глазами...Взрослый, сформировавшийся.., а я по-прежнему, маленькая, глупая, счастливая, невесомая, влюблена в твой возраст, твою грусть, запах,смех, в каждый твой жест, что так умело скрывает печаль..

..иногда ты бываешь злым и тогда всё рушиться, тишина, зависшая в воздухе осыпается дешевой штукатуркой.. 

..в тебе так много слов, языков..

Я  не люблю тебя, но на смерть привязана  к твоим простым рассказам, спокойному еле-слышному голосу.. Я не люблю тебя. И никогда не смогу полюбить..