Дописана последняя страница.
Досказано последнее "прости".
В оплаканную сотни раз столицу
Изгнаннику с победой не войти.
Все потерявшим разменять осталось
Всего лишь жизни жалкие свои.
А море - разве море знает жалость?
А если знает - глубоко таит.
А небо? Разве спорит это небо
А решением властителей земных?
Мы проиграли страшно и нелепо,
Но досуществовали до весны.
Откуда эта злобная насмешка?
Каких богов жестокая игра?
Зачем над нашим ужасом кромешным
Звенят - поют весенние ветра?
И теплый дождь ласкает и дурманит,
Нашептывая тихо сны о том,
Как розовые вишни там, в Хэйане
Роняют лепесток за лепестком.
И против воли вспоминаем песни,
И против воли пишутся стихи,
И кажется, что мы еще воскреснем
Назло всему и карме вопреки.
Отстроим краше прежней Рокухару...
Все беды обойдут нас стороной...
О небеса, за что нам эта кара -
Простится с миром именно весной?