Посвящается одному из тех, кто пил на кухне спирт с помидоркой в 2005-м...

 За стеной дождя нельзя было разглядеть ничего на расстоянии 10 метров. Море оглушительно ревело, волны бились о берег, мокрый песок представлял собой странное сплетение неких символов, в воздухе чувствовались частички морской соли. Казалось, всё вокруг было пропитано бурей.

 По берегу моря шёл человек. Он был одет в простые тёмные джинсы и свитер, поверх которого небрежно накинут развевающийся на ветру плащ. Можно было подумать, что он не замечал бури, но на самом деле, он просто шёл… Шёл наперекор стихии, наперекор себе, своей судьбе, своей любви. Он плакал.

 Дойдя до бревна – всё, что осталось от какого-то судна – он присел на него. Ветер заставил его повернуться, и он увидел Её. Она парила над песком, над ветром, над дождём, над миром; её белоснежные одеяния не вписывались в тёмный день. Исходивший от неё свет ярко бил в глаза, но человек заставил себя не отворачиваться. «Кто ты?» - спросил он совершенно безучастно, как будто видел подобные картины каждый день. Но ответ ему был не нужен… Она приблизила своё лицо к его и…

 Буря утихла, солнце раскинуло свои приветливые лучи.

 Человек в простых тёмных джинсах, свитере и плаще сидел на бревне, рядом была Она, в белоснежных одеяниях. В их глазах было это бескрайнее море, этот золотой песок и частичка той бури, что взяла их с собой…

                                                                                                Спасибо за всё!