– Что же ты, сын, никак не взрослеешь? –
Мама корила с утра паренька.
– Роком своим дурацким болеешь,
Жизнь тебе явно не мяла бока!

В группе твоей одни наркоманы,
Тоже на шее сидят у мамаш.
Песен полно, да пустые карманы.
Кто бы поджёг ваш проклятый гараж?

Припев:
Не дарите, мамы, сыновьям гитары,
Станет музыкантом - горюшка хлебнёт.
Не приносит счастья Fender Stratocaster,
Не прокормит сына Gibson Thunderbird.

– Дури набрались в своём интернете:
Прыгать с гитарой – не яму копать.
Вот у соседей нормальные дети:
Утром - работать, а вечером - спать.

Песен твоих я не понимаю,
Что тебе, больно, раз ты так орёшь?
С музыки вашей собаки чихают,
Раньше другою была молодёжь.

Припев:
Не дарите, мамы, сыновьям гитары,
Станет музыкантом - горюшка хлебнёт.
Не приносит счастья Fender Stratocaster,
Не прокормит сына Gibson Thunderbird.

– Вот твой отец допоздна на заводе,
Лишь бы сынок был одет и обут.
Раньше в ансамбле играл тоже, вроде,
Был, говорят, ещё тот баламут.

Папа вздохнул, шевельнув желваками:
– Ну-ка, жена, помолчи-ка давай.
Видно, родятся не все стариками.
Знаешь, сынок, если хочешь, играй!

Припев:
Подарите, мамы, сыновьям гитары,
Пусть своей дорогой чадушко пройдёт.
И споёт о счастье Fender Stratocaster,
И раскроет душу Gibson Thunderbird.

Подарите, мамы, сыновьям гитары,
Пусть своей дорогой чадушко пройдёт.
И споёт о счастье Fender Stratocaster,
И раскроет душу Gibson Thunderbird.

Подарите, мамы, сыновьям гитары,
Пусть своей дорогой чадушко пройдёт.
И споёт о счастье Fender Stratocaster,
И раскроет душу Gibson Thunderbird.