В пустой кухне раздаются звуки грустной гитары. Минорные но в заполняют все пространство,сантиметр за сантиметром. Я в центре этой комнаты надбавляю себя хмелем и стираю пальцы в кровь. Давно я не был таким,давно я так не ощущал бездну под ногами,рыхлую почву и сырость преисподней. То,что пишу,на завтра уже не помню,каждая новая мысль стирает старую напрочь. Все хуже становится держать контроль над мыслями,которые могут разорвать меня изнутри и сдуть,слить в глубокие минуса. Великий грешник уже спился и старчался суетой будничных прогрех. Завтра поезд отдалит все лучше,а я буду смотреть в окна,искать глазами тебя в провожающих вагонах.