Ключи в руках, но не мои... Так же стены, что закрывают меня под замок, тоже не мои. Это все настоящее, не фальшивка, но не мое. Утро добрым не бывает, если вытянешь одну, две горьких, а потом пол часа будешь отхаркивать, заглушая звуки шумом льющейся воды, так любимым когда-то. Стуки сердца издаются неровным шагом, сны не добры к тебе. Где мое? Вот и наступила ВЕСНА.