///
Мало ли жизни в пожарном пруду.
Все превращаются в чью-то еду.
Пышно цветущий кроссовок
как мавзолей осеняет бульон,
скользкий и сильно живой миллион
членистоногих тусовок.
Жаря шашлык, ты обжёгся о вертел
или, гремя без перчаток впотьмах,
слышишь спиной месмерический взмах,
что там поют про свои города
звонкие крылышки смерти?..
Штык, даже меньше, и сразу вода.
Мало ли смысла копаться в словах,
как из промокшей осины дрова —
душная кислая копоть.
Лень в этой химии слабо горит,
не разлагается похоть.
Вечер, закатная иволга, ивы,
ты сам с собой в исчезающем чате
бродишь, бубнишь, переносишь скелет.
Русский язык то ли лес, то ли склеп,
и в затемненье крапивы
сполохи, шорох мотива,
телепортирован огненный Крит,
пчёлы снимают печати.